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Guerra |
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Questo lamento di donne , questo pianto |
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non è un inno gioioso o un canto |
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anche se . . . . . abbiamo vinto |
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Si sono lasciati migliaia di morti |
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e l'incurante becchino ha ora spinto |
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l'ultimo eroe , l'ultimo dei giovani
forti. |
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Se mi chiedete |
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l'esito della guerra |
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vi dirò " VITTORIA " |
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Se me lo chiedete |
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nei particolari |
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vi dirò " MORTE " |
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Paolo
Bellucci
(anni 20) |
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Sentieri |
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Sotto
questo accecante sole
africano |
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ogniuno
sogna il proprio destino |
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il
sentiero del suo cammino |
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percorso
senza aver da nessuno la
mano. |
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Quando
incrociamo un altro , cosa
assai rara, |
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assieme
si parla , si cerca , si
diventa amici |
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e
si ritorna nella
solitudine amara. |
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Ora
i nostri passi |
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sono
vicini e paralleli , la
strada è ripida |
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ma
girovaghiamo lentamente,
per dove non so ! |
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Cerchiamo
una risposta , la
felicità , anche sotto i
sassi |
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e
prima che la strada ci
divida |
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voglio
dirti che ti voglio bene ,
di più non so. |
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Paolo
Bellucci (anni
19) |
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Pensieri |
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Cosa
cercavo ieri ; oggi lo so |
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Luogo
comune |
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No
! nebbia ! |
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Si
nebbia ! ! ! |
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.
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Cosa
voglio da te |
|
lo
so |
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Cosa
non voglio ? ? |
|
.
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E
tu ? |
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che
ora leggi |
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quello
che adesso ho scritto |
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Cosa
vuoi da me ? |
|
Niente
? |
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Solo
leggere ? |
|
Cercare
di capire il motivo ? |
|
La
causa ? |
|
.
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E
tu ? si tu |
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Tu
che mi ami e mi accetti
cosi |
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Ed
anche tu, |
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che
ridi e ti burli di me. |
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.
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Voi, |
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che
leggete le stesse parole |
|
scritte
dalla stessa persona |
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è
come se |
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leggeste
tanti libri diversi |
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ed
io stesso che ho scritto |
|
non
saprò più leggere |
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come
ora |
|
come
prima di scrivere |
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quello
che volevo dire |
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. |
|
Le
parole sfuggone |
|
anche
quelle sulla carta ; |
|
hanno
mille interpretazioni. |
|
.
|
|
E
poi ogni individuo |
|
E'
solamente se stesso |
|
e
vede e capisce le cose a
modo suo. |
|
.
|
|
E'
inutile perdere tempo a
spiegarsi |
|
E'
inutile che cerchiate di
capire. |
|
Capireste
quello che per VOI |
|
Io
ho voluto dire |
|
NON
quello che ho voluto dire
Io |
|
.
|
|
Fatemi
solo il favore |
|
di
non catalogarmi |
|
classificarmi |
|
collocarmi
non so dove, |
|
per
favore non. . . . |
|
.
|
|
Il
segreto è |
|
dare
il significato che per Voi
è giusto |
|
senza
riguardo particolare |
|
all'autore |
|
che
firma gli scritti |
|
solo
per ricordarsi |
|
che
non è stato un altro |
|
ad
averlo creato, |
|
ma
proprio lui |
|
in
un altro tempo |
|
.
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|
Paolo
Bellucci |
|
28
o 29 agosto 1987 |
|
(che
importanza ha ! !) |
|
|
|
. |
|
Grazie |
|
. |
|
Piove |
|
dalla
finestra osservo il mare |
|
sul
vetro una goccia cola |
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ma
anche il mio viso è da
asciugare |
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. |
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Piove
, un gabbiano vola , |
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penso
che nella vita |
|
sei
sempre stata tradita |
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e
ora , come sempre , sei
sola. |
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. |
|
No
, non io , non sono una
delle dita |
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di
quella mano che ti ha
ucciso |
|
che
cancellò dal tuo bel viso |
|
la
felicità e il sorriso. |
|
. |
|
Voglio
rivederlo splendere |
|
illuminare
il mio volto scuro |
|
il
mio cuore da bambino
ancora puro |
|
che
non sa cosa vuol dire :
VIVERE |
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. |
|
Paolo
Bellucci (anni
19) |
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.
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IL
PESCATORE.
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Sulla
banchina, nel porto, tra le
arse labbra la pipa di legno
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Il
vecchio dalla scura
carnagione
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|
ha
il volto arato da un antico
segno.
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|
.
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Lavora
cercando di scordare la
cagione
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|
il
perché del suo mestiere
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Dalla
vita , tante volte
dimostratasi delusione,
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dei
sogni svaniti nel rompersi
d'un bicchiere.
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.
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|
Bel
veliero , albatros del mare
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con
te fuggo dalla crudele
realtà
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|
che
si svaga a giocare
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|
schernendosi
della mia lealtà.
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.
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|
Forse
, almeno tu, staccati dal
molo
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|
dove
pochi sono gli uomini veri
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|
Ti
prego, prendi il volo
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|
Non
tornare sulla terra
infangata dove troppo sono i
rospi neri
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|
.
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|
Paolo
Bellucci
(
anni 22)
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|
.
|
|
UN
ALBERO BELLISSIMO
|
|
Un
albero bellissimo
|
|
colmo
di frutti maturi ,
|
|
i
miei occhi li vedono
benissimo
|
|
sono
, li , vicini , puri
|
|
.
|
|
Sono
molti di fronte
|
|
ma
con il reticolato è come se
fossero lontani
|
|
Ora
non posso nemmeno vedere se
sono sani
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|
è
come fossero su un monte.
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|
.
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|
Le
gambe mie si muovono
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|
saltano
l'aguzza rete metallica
separatrice
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|
incurante
dei tagli
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|
voglio
arrivare alla felicità.
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|
.
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|
Ecco
sto cogliendo i frutti. Oh
io sono. . . .
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|
sono
finalmente felice.
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|
Calore
nella schiena ! ! prima un
boato
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|
Ma
ho trovato la serenità
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|
.
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|
Paolo
Bellucci (anni
20 )
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|
.
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|
IL
SEGRETO
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|
Le
parole sfuggono
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|
anche
quelle sulla carte
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|
Hanno
mille interpretazioni
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|
.
|
|
E
poi ogni individuo
|
|
è
solamente se stesso
|
|
e
vede e capisce le cose a
modo suo
|
|
.
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|
E'inutile
perdere tempo a spiegarsi
|
|
E'inutile
che cerchiate di capire
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|
Capireste
quello che per VOI
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|
Io
ho voluto dire
|
|
NON
quello che ho voluto dire IO
|
|
.
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|
Fatemi
solamente il favore
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|
di
non catalogarmi,
|
|
classificarmi,
|
|
collocarmi
non so dove,
|
|
per
favore non. . .
|
|
.
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|
Il
segreto è
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|
Dare
il significato che per voi
è giusto
|
|
senza
riguardo particolare
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|
all'autore
|
|
che
firma gli scritti
|
|
solo
per ricordarsi
|
|
che
non è un altro
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|
ad
averlo creato,
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|
ma
proprio lui
|
|
in
un altro tempo.
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Paolo
Bellucci
(anni 22)
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28
o 29 agosto 1987
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.
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L'IDENTITA'
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|
Ho
dei problemi di identità
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Cosa
vogliono dalla vita?
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|
ma
soprattutto
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|
Cosa
vogliono dalla mia vita ?
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|
.
|
|
Si
certo hanno tutti i diritti
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|
me
l'hanno
data loro
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|
Cercano
per me il meglio
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|
Ma
a che prezzo ?
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|
.
|
|
Se
mi cambiano e
|
|
cercano
per me il meglio
|
|
Non
lo danno che ad un altro
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|
(
o meglio )
|
|
ad
un me diverso da quello che
io sono
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|
diverso
da quello che io mi sento
|
|
da
quello che io vorrei essere
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|
.
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Io
sono una identità
|
|
una
persona
|
|
si
con mille e più facce
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|
a
seconda delle situazioni
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.
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Io
moscarda
|
|
Io
vitangelo moscarda
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|
io
gengè
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|
ecco
chi sono io
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.
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VITANGELO
MOSCARDA GENGE'
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Paolo
Bellucci (anni
21)
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